Il est rare, dans la médina de Rabat, de ne pas rencontrer une connaissance, dimanche, se dirigeant religieusement vers ce qu’il est convenu d’appeler “la Fnac”. Objectif dominical : faire ses emplettes en DVD, pour aller se divertir en privé, chez soi. Du cinéma dernier cri à 10 DH la pièce (entendez le film, comme ça peut être le sketch). Depuis deux semaines, plus de Fnac pour les accros de Rabat. La descente en règle des imposantes forces de l’ordre a tout simplement bloqué l’accès au panthéon local. Plus de film à apprécier en privé ou en amoureux. Bref, la police a fait des malheureux.
Question de base : qui faut-il défendre, dans un pays où l’accès à la culture est encore l’apanage d’une élite, les artistes et producteurs d’ailleurs ou les bénéficiaires d’ici ? Un libéral vous dirait que le marché devrait faire le tri, qu’il n’y a pas de raison de laisser une entreprise informelle faire des bénéfices en plein jour, et que de toutes les façons les Américains nous ont à l’œil : soit on s’occupe sérieusement des contrebandiers du divertissement, soit ils considèrent l’accord de libre-échange nul et non avenu. D’ailleurs, la menace a été littéralement exprimée en ces termes. Ceci est une vision darwinienne du monde, puisque rien ne peut interférer pour réguler ou rectifier les torts du marché et les inégalités Nord-Sud.
Et pourquoi ne pas se dire que la tolérance de la contrebande culturelle est un des prix à payer par le Nord pour que les gens du Sud pensent moins à foutre le camp ? Le comble est que la plupart de ceux qui partent et parviennent à franchir les citadelles du “monde civilisé”, se retrouvent dans des pays où le divertissement se paye cash et au prix fort. Résultat, ils abandonnent leurs infimes plaisirs, faute de thunes. Alors, vaut mieux ne pas toucher aux DVD, l’un des rares plaisirs qui retiennent ici ceux qui aiment la culture.

J’ai flashé sur sa voix mais, à son premier sms, j’ai laissé tomber l’affaire : “Tu c’est, je suis une femme coule !”. J’ai beaucoup de respect pour les fautes d’orthographe et, généralement, je suis ému par les maladresses de style. Mais pas toutes. Je ne suis pas fait pour une femme “coule”, c’est mon psy qui me l’a dit. Un ami m’a écrit ce mot, désespéré : “J’attonds une réponse de ta pare, et c’est la dernière foie que je te le demande”. Ce fut, effectivement, la dernière “foie” puisque je n’ai jamais répondu à son message. La plus belle femme à avoir intégré mon champ visuel m’a dit, sans doute pour enfoncer le clou et finir de me convaincre : “Jette ton œil sur mon blug et tu vivras verras”. J’ai jeté mon oeil et j’ai failli le perdre : des photos dignes d’un strip-tease sur Multivision (avant 22h) mais un texte insalubre, faux, ponctué de phrases aux effets de douche froide. “Jém la nature et les roz, je me sens frajil si tu me regardes, je suis une fam tu es alors l’hom”, etc. Comment envisager d’aller plus loin devant l’amoncellement de tels chefs-d’œuvre de littérature et, disons-le, de romantisme ? Un chercheur spécialisé en linguistique et en géostratégie m’a proposé de lire son “œuvre”. “J’enverrai le texte, tu jugeras sur place”. Avant de juger “sur place”, il m’a expliqué que son nom comportait un “J” : “Oui, oui, insista-t-il lourdement, un J comme Gérard ou généralement”. Même si mon petit doigt m’a dit que j’étais peut-être en face de “l’œuvre” de l’année, j’ai renoncé à la lire. Pas le courage… Voilà, j’arrête là avec l’espoir de vous avoir épargné la faute de goût qui couronne habituellement ce billet hebdomadaire.