Le jour de l’enterrement de Driss Benzekri, j’ai fait comme le prince Moulay Rachid. J’ai marché ! Beaucoup de gens humbles ont marché aussi. Et de savoir qu’ils vivaient la même chose que “lui” (le prince), qu’ils respiraient le même air, foulaient la même terre désolée, sous le même soleil, dans la même direction, les gens ne marchaient plus, ils planaient. Une jeune fille de Sidi Ouahi, village natal de Driss Benzekri, a pincé le bras de sa copine pour lui demander : “Dis-moi, c’est lui, vraiment lui ? Et il marche sur ses pieds ? Il fait comme nous ?”. Je suis convaincu que la jeune fille a dû attendre le flash d’information de la télévision pour s’assurer, bien plus tard, que c’était réellement, définitivement, “lui”. Mais je serais curieux de savoir ce qui a pu se passer dans la tête de la jeune fille : était-elle seulement heureuse de l’avoir vu, elle qui n’a jamais vu une célébrité ailleurs qu’à la télévision ? Ou alors heureuse, rassurée, de voir que le prince est aussi un être humain, quelqu’un qui lui ressemble après tout, capable de se servir de ses pieds là où il est possible de le faire ? Etait-elle, au contraire, déstabilisée, perturbée, à la limite déçue, de voir que son prince est descendu de son piédestal, de sa voiture, qu’il a chassé le halo de hiba qui l’entoure, pour marcher dans la poussière ? D’autres personnes, ce jour-là, ont dû se poser des questions. Le cafetier du village m’a dit : “Je me demande si on aura, un jour, la chance de (re)voir de près l’un de nos prestigieux invités”. Il est probable que non. Mais le cafetier, comme les gens humbles, simples, du village auront vu que les gens de “là-bas”, ceux de Casablanca et Rabat, sont aussi capables de marcher dans la poussière, de piétiner sur une pierre, de transpirer et de ne pas toujours trouver de quoi s’éponger le front. Cela peut bousculer un mode de pensée, une conviction, et c’est pour cela qu’on le dit humblement : c’est bien.