Neuf ans donc. Enfin, d’après Le Matin du Sahara et les calendriers de l’Hégire. On s’y arrêtera bien une deuxième fois, le 23 juillet prochain, l’éditorialiste du Matin et du Maroc bienheureux ira bien d’un deuxième édito tremblant de ferveur, on dira partout la même chose. Neuf ans, voilà. Je me souviens très bien du jour où Hassan II, que je croyais personnellement éternel, a quitté ce bas monde. J’avais un plan de week-end à deux, avec le lait, sans le chien, téléphone éteint, désir allumé. Une belle promesse, quelque chose sur le feu. Et puis non, rien n’a marché. Hassan II nous a dit adieu, ma douce moitié aussi, il me restait mon lait, ma voiture, un chien, un long week-end à meubler. J’ai croisé un ami publicitaire, célèbre, remarquable dans son genre, il sautait de joie, il dansait presque, il chantait des “bonjours”, des “bonsoirs”, des “je vous embrasse”, “je vous aime”, il poussait de ces cris stridents, haletants, de ces râles dont seuls les lits, dans la chaleur de la nuit, peuvent témoigner. “Je me souviens, je me rappelle”, dit la chanson. Moi aussi. Ma pauvre mère m’a appelé, affolée : “Il n’y a rien à faire dehors, il faut rentrer”. Je ne l’ai pas écoutée, j’ai flâné, sillonnant les rues, les quartiers, méditant, fumant, conduisant comme un somnambule. J’ai percuté une voiture, la conductrice, douce et élégante, m’a dit : “Cela ne fait rien, je vous pardonne”. Pas de PV, pas d’ennuis. La nuit a été belle, un peu folle, élastique, un bonheur de pâte à mâcher, long, interminable. J’ai roulé, et puis marché. J’ai ri de la queue devant le supermarché, au rayon des alcools. J’ai ri, intérieurement, nerveusement, amusé, touché, un peu perdu, de la panique des gens normaux, du voisin qui a acheté de la viande pour un mois, de mon ex qui m’a écrit : “Je t’aime, mais je le regrette”.