Peut-être bien que l’on reconnaît l’homme moderne à la pharmacie qu’il emmènera sur son île déserte. Toutes ces pilules du bonheur, les cachets qui traînent dans les replis de sa veste. Un bon Prozac à gauche, le plus sucré des complexes de vitamines à droite, le Viagra de temps en temps. Au cas où. Ce n’est pas romantique de le dire, bien sûr. Ma copine le pense. Madame tout le monde aussi. Le stress tue. Et... Et puis il n’y a pas que le stress. Il y a l’envie de plus, mieux, autrement. La peur, le désir. Tout cela est tuant. Le fqih pourra toujours dire : “Si vous êtes stressé, citez Dieu et tout ira pour le mieux”. Il a sans doute raison. Mais ce n’est pas lui qui a rendez-vous avec le clone de Tina Turner, période Ike, le soir. Ce n’est pas lui qui récoltera un dix, ou un zéro, au moment de refaire les draps à la levée du jour. Chacun son problème. Les vérités s’amoncellent comme des grains de poussière après le passage du balayeur du petit matin. On est complexes. Quand TelQuel a titré sur l’explosion du Viagra au royaume des hommes, le Courrier international a choisi “10 ans de viagra, 60 ans de défaite”. Ils parlaient du monde arabe. Deux anniversaires qui se chevauchent. Le mariage est malheureux, le titre fait mouche. Viagra et Nakba, le monde arabe divisé en deux. Ou en plusieurs, comme les hommes. Nous vivons une époque formidable. En zoomant sur la pilule bleue, bonheur des hommes, on est à peine sensationnalistes, un peu sexistes. En pleurant avec les femmes et les enfants de Palestine, on monte au ciel, fiers nationalistes, gosses de bonne famille. La vérité de l’homme moderne est finalement dans les cachets qui lui gonflent la poche comme les fondamentaux de maman et papa guident ses pas dans la vie. Il suffit parfois d’une pilule, un verre d’eau, pour remporter la bataille d’être heureux.