Dans un “plane”, tout peut arriver. Je voyage peu, j’adore observer. Celles qui n’arrêtent pas de bousculer une rangée entière pour défiler le long de la travée du milieu, pour aller se nicher dans le petit coin. Besoin naturel de se refaire une petite beauté ? J’aime les charmantes hôtesses qui font si bien leur boulot : sourire. Le steward qui s’arrête parce qu’il vous a reconnu, avec l’air de se demander : mais voyons, c’est un ami d’enfance ? Une tête de mort que j’ai vue à la télé ? Dans un rêve ? Un quidam qui n’arrête pas de se faire servir des verres de lait ? J’aime quand je suis pris en sandwich entre deux jeunes filles qui se parlent avec un chrono installé comme une puce dans le cerveau : alors, c’est laquelle des demoiselles, c’est laquelle des championnes, capable de nous aligner la première 10 phrases sans respirer, jusqu’à 100 syllabes dont on ne peut objectivement rien retenir ? J’aime quand l’avion traverse un trou d’air, que le passager de derrière appuie violemment sur le dos de votre dossier comme pour tenter désespérément de freiner. Planant, planant. J’ai une affection toute particulière pour le passage des produits hors-taxe : ils n’ont jamais ce que je veux, je prends ce que je peux, l’hôtesse est toujours très sincèrement désolée de n’avoir aucune monnaie. Elle vous sourit, sans jamais oser vous demander : mais pourquoi vous n’avez pas de carte de crédit internationale, mon bon monsieur ? J’adore quand les passagers, comme un seul homme, applaudissent à tout rompre un atterrissage raté, quand vous en êtes à craindre de ne plus revoir votre chat, votre banquier. C’est même mon moment favori : il ne me reste plus que deux heures, dont l’une en face des policiers qui revérifient mon identité, avant de retrouver mon tapis-lit, ce charmant parfum de renfermé, toute cette magie qui signe mon retour au quotidien, chez moi. Merci.