Si, si, le Maroc c’est mieux que la France. Casablanca est le vrai Paris, quant à Paris c’est une bouteille. C’est un peu une plaisanterie, on est libre d’y croire. Moi par exemple. Chez nous, on fume dans les aéroports, au café, devant la tronche de monsieur et madame tout le monde. C’est un régal, vous diront les fumeurs. Chez nous, les gens consacrent tout un mois, oui, oui, trente jours, à la piété et au don de soi. Dieu qui revient dans toutes les conversations, les mosquées prises d’assaut comme une mine d’or, votre voisin transformé en un saint homme. Le Maroc n’est pas le plus beau pays au monde, mais il fait bon y vivre. On peut brûler un feu, un stop, on peut même se faire prendre sans avoir à régler les frais d’un PV de police. C’est formidable. Nos rues sont des arènes, un pur espace de divertissement, de défoulement collectif, où l’on peut hurler sa frustration sexuelle sans avoir à débourser l’argent du psy. Notre miracle est permanent, quotidien. On peut aller au cinéma et espérer une gâterie, en plus du plaisir accessoire de regarder un film. On peut monter dans un taxi et gagner un cours d’éducation religieuse gratuit. On peut prendre le train et se sentir comme à la maison, parlant et allant ça et là comme en famille. On peut lire toute la presse du jour sans acheter un seul journal. On peut être de gauche, se comporter en homme de droite, voter pour les sans étiquettes politique. On peut allumer la télévision et rire de tout cœur, même si la sitcom n’est pas drôle, les comédiens sérieux comme des murs. C’est ça qui nous retient dans ce beau pays, dans notre tapis-lit, à ne rien faire mais à nous prendre pour les meilleurs, parmi nos amis, nos voisins, caressant le chat de la voisine ou la main d’une amie sincère. Paris, à côté, c’est rien.