Alors bonne fête, voilà qui est dit. Et que les anges, pour reprendre le passage subliminal d’un SMS fumeux, soient autour de vous et devant aussi, on ne sait jamais. Nous voilà différents, rythme différent, haleine différente, tout neufs comme des bébés sortis de la poche de leurs mères. L’hygiène en plus. On respire. Il y a les plus (de visages détendus, de temps pour souffler entre deux cigarettes, de croissants et de beignets chez les boulangeries à 18 heures) et les moins, ces moins (de retardataires au bureau, de bagarres dans la rue, d’odeur de frites dans les salles de réunion) qui nous font un bien fou. La vie reprend, les cafés ouvrent leurs portes et le Parlement aussi. Parlement ? Le vocable donne envie de bailler à la moitié des Marocains, plus prompts à lire les pages horoscope qu’une analyse en deux tonnes sur l’apathie du bicaméralisme marocain. Comme on les comprend. Il faut être un peu fou, ou jeûner onze mois sur douze, pour éplucher l’actualité parlementaire et espérer en sortir indemne. La syncope guette. Les champions de l’hémicycle de Rabat sont plus forts que les télévangélistes américains, un véritable danger pour les neurones, ces muscles de la tête. S’intéresser à la politique marocaine, en soi, est un acte de bravoure. On peut oser, à condition de s’armer d’une tablette d’anti-dépresseurs. Ceux qui le font sont payés pour. Ils le font parfois à contrecœur, pour tuer le temps ou éviter de tuer les mouches. Comment le leur reprocher ? Alors on cherche le bon sujet, la bonne attaque, la formule qui donne l’impression de réinventer le monde. Exercice vain, inutile. Sauf pour réussir ce que les philosophes ont toujours raté : vaincre l’ennui. Mesdames, messieurs, on vous rappelle que le Barlamane ouvre ses portes vendredi prochain. Ce n’est pas l’annonce du siècle, juste une info pour meubler les minutes qui nous séparent du petit déj, ou de l’heure du grand sommeil. Au cas où.