Il est beau notre Maroc. Le slogan est un peu gaga, style somnifère. Ou lecture de poésie rimeuse et pleurnicharde. Ou écoute de musique andalouse entre deux et quatre, au moment où vos neurones sont aussi dilatés qu’une pupille malade chez l’opticien. On peut bâiller, surtout pas se marrer. Qui peut, à condition d’avoir les poumons solides, les semelles solides aussi, nier la beauté cachée du petit Paris marocain, Sidi Slimane, le fief de Sidi Abdelouahed Radi et de plusieurs kilomètres de poussières ? Franchement personne. Qui a jamais effectué un tour à Safi, capitale des sardines, sans revenir charmé, séduit, malgré une longue, longue côte impropre à la baignade, malgré toutes ces variétés de poissons qui ont bouffé trop de phosphates, malgré ce club de foot qui joue un match sur deux à huis clos ? Qui a été à Petit Jean, Sidi Kacem, qui a goûté à sa viande hachée garantie 100 % de mouches et de plaisirs exquis ? Qui a humé l’air de Tanger sans se délecter, même si personne ne dit bonjour, même si les égouts respirent un peu trop, même si les délires architecturaux nous rappellent que Gaudi ne sera jamais marocain ? Qui a allongé le pas jusqu’à Laâyoune, Dakhla, Smara, sans se dire qu’il aura au moins éprouvé une gamme de sensations fortes (la peur, la claustrophobie, l’envie de se projeter tout de suite ailleurs) que seul un film étouffant de beauté peut procurer à son spectateur ? Qui n’a pas goûté aux délices de Khourigba l’ennuyeuse, Khémisset la paresseuse, Kénitra la mal élevée, Rabat la droite comme une tige, Marrakech la superficielle, Essaouira la ronronnante, Casablanca plus agressive tu meurs, Settat toujours bledarde, El Jadida belle et frimeuse, Fès pas si spirituelle, Agadir clean & clean, etc. C’est cela, notre Maroc pluriel. Beau et paumé, délicieux à s’en mettre partout. S’en fout les microbes, les mouches, et le reste.